Je viens d'apprendre le suicide d'une de mes connaissances. Ce n'était pas à proprement parler un ami, mais quelqu'un que je connaissais et appréciais.  Il arrive parfois qu'on côtoie ainsi des gens avec lesquels on a ce que j'appellerais un "amitié implicite". Inutile de l'expliciter, chacun sait à quoi s'en tenir, chacun sent la complicité, instinctivement.

Je le croisais souvent et c'était un type enthousiaste, passionné et souriant. Juste avant mon départ en congés, nous nous étions croisés une fois de plus et souhaité joyeusement de bonnes vacances. C'est la dernière fois que je l'ai vu.

Toute la journée, je n'ai pu m'empêcher de repenser à ce dernier échange. J'ai encore devant les yeux son visage souriant, avec ses lunettes, sa barbiche et cette éternelle mine de gamin espiègle.

Que peut-il se passer dans la tête de quelqu'un qui décide de quitter volontairement ce monde flottant? On ne le saura sans doute jamais. On pourrait spéculer - et c'est déjà le cas- sur les raisons de son suicide: professionnelles, personnelles, sans doute un mélange des deux. On ne saura jamais quel a été le déclencheur final du geste funeste.

Curieusement, alors que je ne savais encore rien, j'ai vu hier un papillon blanc sur lequel j'ai écrit un haïku. Or, les papillons représentent pour les Japonais les âmes des morts, surtout les blancs (couleur de deuil en Orient).

Ce soir, j'en ai aperçu un second. Je ne peux m'empêcher de penser qu'il s'agit peut-être de l'âme de cet ami venu me sourire une dernière fois. Puisses-tu avoir trouvé la paix, François, où que tu sois à présent.

Ca y est, j'ai fini mes portes.

Bien sûr, il reste sans doute quelques retouches, et je garde les fonds de pot à portée de la main, mais l'essentiel est fait, enfin.

Pour la dernière fois, j'ai ouvert le pot de peinture jaune au couvercle cabossé à force d'avoir été refermé à coup de tournevis. C'est peut-être pour ça que j'ai maintenant un pot à musique.


Un petit clin d'oeil au passage à mes amis de l'Association française de haïku, dont la revue s'appelle justement Gong!

Je parlais des lucioles l'autre jour. La régression dramatique des populations de ces insectes est en grande partie due à la pollution lumineuse, c'est à dire à un éclairage urbain mal géré qui fait que, bientôt, nos enfants ne sauront plus ce qu'est la nuit. Ayant pratiqué un peu l'astronomie en amateur, j'en aiu bien senti les effets, car les étoiles sont évidemment les premières à faire les frais de l'éclairage urbain. Lorsque les nuages sont bas, comme cette nuit, l'éclairage à l'acétylène se reflète dans la couverture nuageuse, ce qui crée un halo orangé proprement hideux. Pour donner une idée, il faut descendre jusqu'au Morvan pour échapper à la pollution lumineuse de la région parisienne!

Autant dire qu'il faut aller loin pour dormir encore sous un manteau d'étoiles ...

Il ne me reste plus qu'une porte à peindre. J'aurais donc bientôt à nouveau le temps de répondre aux commentaires que vous m'avez laissés depuis quinze jours. Merci de votre fidélité et de votre patience!